Mains ( Poème de Verlaine )

Mains

Ce ne sont pas des mains d'altesse,
De beau prélat quelque peu saint,
Pourtant une délicatesse
Y laisse son galbe succinct.

Ce ne sont pas des mains d'artiste,
De poète proprement dit,
Mais quelque chose comme triste
En fait comme un groupe en petit ;

Car les mains ont leur caractère,
C'est tout un monde en mouvement
Où le pouce et l'auriculaire
Donnent les pôles de l'aimant.

Les météores de la tête
Comme les tempêtes du coeur,
Tout s'y répète et s'y reflète
Par un don logique et vainqueur.

Ce ne sont pas non plus les palmes
D'un rural ou d'un faubourien ;
Encor leurs grandes lignes calmes
Disent : " Travail qui ne doit rien. "

Elles sont maigres, longues, grises,
Phalange large, ongle carré.
Tels en ont aux vitraux d'églises
Les saints sous le rinceau doré,

Ou tels quelques vieux militaires
Déshabitués des combats
Se rappellent leurs longues guerres
Qu'ils narrent entre haut et bas.

Ce soir elles ont, ces mains sèches,
Sous leurs rares poils hérissés,
Des airs spécialement rêches,
Comme en proie à d'âpres pensées.

Le noir souci qui les agace,
Leur quasi-songe aigre les font
Faire une sinistre grimace
A leur façon, mains qu'elles sont.

J'ai peur à les voir sur la table
Préméditer là, sous mes yeux,
Quelque chose de redoutable,
D'inflexible et de furieux.

La main droite est bien à ma droite,
L'autre à ma gauche, je suis seul.
Les linges dans la chambre étroite
Prennent des aspects de linceul,

Dehors le vent hurle sans trêve,
Le soir descend insidieux...
Ah ! si ce sont des mains de rêve,
Tant mieux, - ou tant pis, - ou tant mieux !

Paul VERLAINE (1844-1896)

LA MAIN

L'avez-vous vraiment regardée?

elle n'est pas blonde comme le soleil,

ni outrageusement fardée;

ni ne se colore en vermeil

 

Aucun éclat dans le miroir!

mais, vrai symbole d'humilité,

elle est compagnon du devoir

et complice de la charité.

 

Expression de l'enfant en pleurs,

elle se tend vers le baiser

et recueille l'instant de bonheur

sur les lèvres qui vont l'apaiser

 

Forte de ce premier sentiment

cueilli à la source du coeur;

s'agrippant désespérément,

elle sait où puiser la chaleur.

 

Et pourtant, un jour la douleur

va répondre à sa tendresse,

lui faisant découvrir la peur

au détour d'une caresse.

 

Dès lors, elle devra mesurer

la distance du bien et du mal,

pour se méfier, et tempérer

sa spontanéité si totale.

 

Peut-elle se tendre à l'infini?

vers l'amour de tous ceux qu'elle aime,

la paume tournée vers la vie,

exposant son dos à la haine!

 

Et de ses cinq doigts avides,

enserrant fort la main aimée,

luttera-t-elle contre le vide?

transfusant goutte  à goutte l'amitié.

 

Pourtant elle est née pour nourrir,

car elle sait pétrir le pain,

et offre la douceur d'un sourire

à Bacchus, en pressant le raisin.

 

De l'amour elle caresse le sein,

puis laissant s'écouler ses doigts,

s'arrête à la source carmin

où nait et la chair, et la joie.

 

Puis un jour, ou son lendemain,

face à la peine et au chagrin,

elle apprend à serrer le poing.

Et la Mort passe sur son chemin.

 

Et à mesure qu'elle prend de l'âge,

de l’Amour elle tend vers la Mort;

elle parfait son apprentissage

s'approchant lentement du port.

 

S'accrochant alors à la vie,

elle ne peut retenir le sable

qui s'écoule petit à petit

de son corps : âme intenable.

 

L'avez-vous vraiment regardée?

elle n'est pas blonde comme le soleil,

ni outrageusement fardée,

ni ne se colore en vermeil.

 

Aujourd'hui elle est rabougrie

tant elle a cultivé le grain

de l'Amour; sans haine et sans cri

elle reste belle, car c'est ma main!

JB